Lecturas para el verano

- Charlie y la fábrica de chocolate.

El libro lo tengo en Soria. Se lo mangamos a una prima nuestra (de esto de "me lo dejas" y nunca más volvió a saber de él). No sé cuántas veces lo he leído ya, pero de vez en cuando lo vuelvo a leer. Y cuando vi la película en el cine me fascinó, porque fui recordando de improviso todo lo que pasaba, cada detalle.

- Agatha Christie.

Esta autora es para mí una "autora de verano";). Como la mayoría de mis veranos los he pasado en el pueblo (22 veranos…. Sí, la mayoría de ellos allí), y no hay nada que hacer (en ninguno de los dos pueblos)... te quedan 3 opciones (compatibles dos a dos): dormir, ver la tele y leer.

En uno de los pueblos hay una colección aceptable de libros, algunos de ellos clásicos. En el otro pueblo hay un Borges, un Nabokov, dos tochos de premios nobel …. Y Agatha Christie.

Toda la colección (al menos eso creo). Asocio a esa mujer con el sopor, porque sólo en medio del sopor puedo leerme tres libros al día de ella hasta terminar los sesenta o setenta que había. Cuando acabó ese verano me quedé sin ganas de leer más en mi vida misterio. Y pensando que todos seguían el mismo esquema, que tenían el mismo esqueleto.

- Los Premios Planeta.

Mi madre hacía una colección de Premios Planeta. No todos pero sí hay bastantes por casa. Salvo 3 (que me encantaron, el resto ni fú ni fá, y algunas decepciones mayúsculas como Sánchez Dragó): Fernando Schwartz, Soledad Puértolas y Lucía Etxebarria. Y la finalista de 1994, Ángeles Caso (ganó C.J. Cela, pero como yo a este hombre no lo cuento - por historias que no vienen a cuento -, pues para mí ganó la Caso, la cual por cierto, cuando no se va por los cerros históricos, es muy buena y recomendable: el resto de la vida, el mundo visto desde el cielo y un largo silencio).

Hay un libro que siempre recomiendo, bueno, algunos, y así a bote pronto, fuera de la lista de 3, son:

- La voz dormida (D.Chacón).

- Toda España era una cárcel (Daniel y Rodolfo Serrano).

- Si esto es un hombre (Primo Levi).

- El lobo estepario (Hermann Hesse).

(hay muchos más, pero para otra ocasión).

Tengo pendientes de leer algunos libros, "De otro planeta", "Silvia en Nueva York", "El mito de la belleza", "Rayuela", y también quiero "inmiscuirme" en nuevos autores, aquellos que sólo conozco de nombre.

En otro orden de cosas.... a finales del año pasado o principios de este hice una lista de "cosas que tenía que hacer".... durante el 2006 o en un futuro próximo. Era una especie de terapia para hacerme un zurrón lleno de metas y sueños. El tema es que de 15 que hay en la lista he conseguido a día de hoy 1. Y encima uno que no depende de mí.

Espero, viejo, que trabajando mucho haré algún día algo bueno. No he llegado aún, pero no abandono mi puesto y me esfuerzo por alcanzar mi objetivo. ¡Quisiera realizar algo serio, algo nuevo, algo que tuviera alma!. Adelante, adelante.

esto lo dice Van Gogh..... pero un par de páginas antes (en "Cartas a Theo") dice:

Sin embargo, deberé pasar por otros fracasos

Este fin de semana me leeré dos de Tabucchi que he tomado prestados en la biblioteca, a ver si se me queda algo culto en la cabeza que puedo poner el lunes en el examen.

Moraleja: como dice Van Gogh (y más recientemente Ismael Serrano): cometamos errores.

Se me olvidaba: paso la cadena a la Becca y a Mariposa Azul. Y a Cris, Cris mosquetera.... (así que ya vas haciendo un blog, juasjausjuasjuasjuasjuas).

Los recursos inhumanos

va a resultar un post de lo más deprimente....

pero hoy siento que me han dado palos por todas partes....

que mi eficiencia está a ras de suelo....

y que en el suelo aún alguien se entretuvo pisando más....

pero lo mejor del día

es que es premartes, ya se sabe,

el mejor día de la semana.

Perl me recordó el disco in certi momenti.

su existencia, I mean.

llevo un par de días recordándolo.

y me recuerda demasiado a mí misma,

sólo que ahora entiendo más el italiano

y no se me hace el nudo en el estómago del pasado.

he leído en el blog de Eva Luna el manual del blogguero.

los diez mandamientos. adaptados, claro. o no tanto.

este es el primer paso para una nueva religión.

yo de eso sé bastante.

como no me convencía ninguna un día, becca and I, vimos la luz.... y fuimos tras ella.

es una historia "rarita", mitad ficción mitad realidad. El becconismo no se extiende. Nuestro propósito no es evangelizar. Somos una secta sin ánimo de lucro. Hay apóstoles, santos, biblias, feligreses, iglesias, oraciones.... vamos, completita. pero nosotras no pasamos el cepillo. y en vez de la paz nos damos la pace al cuore.

editado: no podía dejar de decirlo.... ayer en la feria del libro estaba Jordi Sierra i Fabra (nada que ver con el político).... simplemente .... the best.... "las alas del sol", "el joven lennon", "el último set"... en fin, supremo.

Mi cabeza y yo

Algunos días, como hoy, odio a mi cabeza. Parece que no fuésemos la misma persona.

A veces mi cabeza se e-stanca. Hoy ha sido uno de esos días. Y mi cabeza preferiría estar mirando las musarañas o enamorándose o jugando al fútbol y probar ronaldinhadas (mi cabeza quiere ver el Mundial pero no la voy a dejar, necesito todas las antenas puestas en los exámenes).

Y sin embargo tiene que estar estudiando la política fiscal o la teoría de crecimiento de Romer. Mi cabeza tiene calor y yo tengo calor, y se duerme y me duermo. Pero los apuntes siguen sobre la mesa y el tiempo vuela, como el metro.

Odio a mi cabeza, porque es una vaga de narices. Y porque hoy estaba dormida más de la cuenta y no se enteraba de nada. Y se ha dedicado todo el día a navegar sobre unos apuntes de macroeconomía por playas infinitas, carreteras sin fin, arenas desiertas, mil atardeceres que acaban en ti. Y al final no le ha servido de nada porque cuando ha terminado de navegar los apuntes seguían encima de la mesa y esa playa se había desvanecido.

Así que he cogido los apuntes y me he ido a casa volando. En metro, claro.

Me habitan multitudes

Anoche estuve hablando con NiñaC. Me contaba sus teorías. Me di cuenta de que yo algunas no me las creía.

No creo en el subconsciente, así que ni me molesto en leer a Freud. No creo que los sueños nos desvelen las realidades que se esconden en algún lugar fuera de nuestro entendimiento consciente y voluntario.

En mi opinión las realidades no se esconden sino que se tapan con capas de otras realidades. Es decir, como si fuéramos una cebolla, realidad tapada con realidad, y a su vez ésta tapada con otra realidad.

Hay realidades visibles y subyacentes pero todas, absolutamente todas, son conscientes. A modo de conclusión, creo que el subconsciente es una herramienta que nos inventamos para negar la consciencia (aceptación) de nuestros deseos. Cada deseo/pensamiento está a su nivel, pero tratarlo de "subconsciente" para quitarnos la autoría del mismo ….. No lo comparto. Como decía Whitman: "me habitan multitudes". Pues eso, que El lobo estepario se quedaba corto.

No se puede negar la autoría de un sueño o de un pensamiento o un deseo. Aunque pueda resultar contradictorio . O no sea de tu agrado. Y mucho menos con una historia ficticia sobre la subconsciencia. Es como creer que dios existe.

Concretamente, una hormiga

En una empresa, decenas de ordenadores iguales, decenas de personas idénticas, control ce, control uve, buscar uve, copiar, cruce, cruce, cruce, sap.... con las mismas ambiciones, orígenes, mismos títulos, mismas (escasas) posibilidades de subir en el embudo de la empresa privada… una hormiga.

En una clase, centenares de alumnos iguales, diferenciados por un dígito del dni, mismas lenguas o distintas lenguas, mismos sueños, mismas caricias en el césped, mismas caras repetidas… una hormiga.

En un concierto… 15000 personas iguales, 15 mil fanes de turno, que creen saberlo todo de una persona que cantará las mismas 25 canciones en los 70 conciertos de su gira. El tipo mirará al vacío y los 15 mil habrán entendido que “les miró a ellos”… un chillido que se confunde en la multitud…. Una hormiga.

En una relación de pareja…. La estúpida sensación de que “nadie siente como sentimos nosotros”, la –una vez más- estúpida sensación de que el amor con mayúsculas es esto. La inmensa decepción, que se suma a todas las decepciones anteriores e iguales….. una hormiga.

El capitalismo se basa en el principio del individualismo metodológico.

Vivimos bajo un orden económico internacional que nos obliga a ser hormigas diferentes. Pero a veces yo no veo ninguna diferencia. A veces voy en el metro y las mismas caras que de siempre me han parecido cansadas y tristes, a veces me parecen la mía.

Dice Tiziano Ferro en su útlimo disco que “Nessuno è solo” (nadie está solo). Y Hermann Hesse en su poema “Nella nebbia” dice que “Ognuno è solo” (cada uno está solo).

Estos dos tipos no se enteran, o no se dan cuenta de ello pero…. Ambos pertenecen a la misma especie: la hormiga.

Hoy me sentía un poco hormiga y, por qué no decirlo, también me aburría en el trabajo.

Ave que no vuela...

Habíamos quedado para comprar el regalo a A. en el Carrefour de Hortaleza. Cuando me acerco mi hermana y A' están ya pagando el regalo. Mi hermana me saluda y me pregunta:

- ¿Tú hoy has ido a comer a casa?.

- (yo pensando "en mis sueños") No, ¿por qué lo preguntas? (tele encendida, luz encendida, plancha conectada, whatever).

- Nada, es que he llegado y he visto una cosa marrón flotando en el wc.

- .....

- Y tiraba de la cadena pero no se iba.

-......

- Hasta que me di cuenta de que era un pájaro.

- ¿Un pájaro?

(Mi mente comienza a pensar cómo coño cae un pájaro en el váter.

Opción 1: entra por la ventana y le da un infarto en pleno vuelo, cae en el váter y muere ahogado-o por el infarto-.

Opción 2: ya estaba en la tubería y simplemente "de alguna manera" se ha quedado parado mientras pasaba por debajo de mi casa.

Y ya no se me ocurren más opciones porque todo lo demás no tiene probabilidades de ser cierto. Es decir, no ha venido un tipo a robar y traía un pájaro muerto. O el tipo se ha mirado al espejo mientras buscaba joyas en el baño, y por un hechizo se ha convertido en pájaro. De la impresión le ha dado un yuyu y se ha caído al váter.

No, no es creíble).

- ¿Lo has cogido, no?

- Es que me daba mucho asco, pero al final lo he sacado con las pinzas esas para coger croquetas cuando las fríes....

- (nota mental: no vuelvo a comer nada frito en esta casa) Pero lo has tirado, ¿no?.

- Sí.

A la hora o así vuelve a salir el tema.

- Lo he metido en una bolsa por si lo quieres ver.

- Pero, ¿no lo habías tirado?.

- No, lo he metido en una bolsa para que lo veas por si no me creías.

- Pues maja, ya se te podía haber ocurrido tirarlo.

- Luego lo tiro por la ventana.

- ¿Por la ventana? No cuesta mucho bajar la basura.

- Ya, pero si lo tiro por la ventana puede pasar un gato y comer, y hago el bien al gato. Sin embargo, si lo tiro al contenedor el gato se queda sin cena.

Obvia decir que nada más llegar a casa el pajarito ha hecho su último vuelo desde un 3º.

kilómetro cero

Certe volte guardo il mare

questo eterno movimento

ma due occhi sono pochi per questo immenso

e capisco di essere solo

E passeggio dentro il mondo

e mi accorgo che due gambe non bastano

per girarlo e rigirarlo

E se è vero che ci sei....

(Biagio Antonacci)

En realidad la comunión no era en Bilbao, pero para entendernos siempre lo digo, que tengo tres primos bilbaínos.
En realidad es un pueblo precioso de la provincia de Cantabria. Se llama Castro Urdiales, y cada vez que voy se me cae la baba. Y quiero vivir cerca del mar.

En teoría soy de secano. Pero en la práctica el mar es sinónimo de muchísimas cosas.

Este fin de semana ha sido, sobre todo, rodado. Más de 14 horas entre coche y autobuses. Lo típico de "cómo se llega antes a Bilbao, pasando por Logroño o por Huelva". Salió Huelva.

En otro orden de cosas, volví a ver senza lei il telegiornale. Me quedé dormida a la mitad. Y volví a jugar al fútbol, esta vez en la playa, mientras al fondo un montón de surferos hacían de las suyas y mis primas jugaban a "me mojo pero no me mojo pero en realidad lo que deseo es que venga una buena ola y me moje". Y vino. Y hoy por la mañana, de perdidas ... ¡al agua patos!. Pero su imagen en bragas rosas bañándose se podía ver. La mía en bragas rosas bañándome sería cuanto menos espeluznante.

Y comenzó el km 0 para planear otra huida.

Buen finde.... y buen solo de guitarra

Canción con emoción

- Hoy he recibido saludos desde una playa de Portugal, de un argentino con voz de suave brisa y dos tostas de jamón en, lo que él afirma, un buffet gigante de hotel de cuatro estrellas. He pensado por un momento que no me mentía y he jugado a saludar a los demás desde Portugal en forma de post-it. Pero al colgar el teléfono yo estaba delante del ordenador y el argentino sí estaba en una playa de Portugal. Él se ha reído de mis "pues ná", y yo le pido autógrafos cada vez que lo veo.

- He tenido una comida con E. (una de las integrantes de POZ), que le debía de hace tiempo. Así que con la excusa de que no llegaba a clase ni de coña me he ido con ella a comer. Luego (más tarde) he ido a clase. Nada nuevo bajo el sol.

- Me he reído un rato largo con M. sobre anécdotas en metro y cercanías (lo cual es una idea buenísima para un post, pero no creo que coleccione tantas curiosidades). Lo más raro que me ha pasado, creo, fue un pervertido que me persiguió por un vagón petado de gente mientras se masturbaba.

- Y hace unos minutos he leído una historia de amor que me ha hecho pensar que.... mecachis... no todo está perdido. Desafortunadamente no es mía. Pero me alegro. De hecho me alegro mucho. A veces en la vida no conoces a la gente, o la conoces más de lo que crees (y ell@s creen). La vida es un pañuelo y los caminos se cruzan y, lo que es peor, los caminos se hacen. Esto último de que los caminos se hacen.... ya me pongo a delirar.

- La conclusión .... la conclusión no es "mecachis, de dónde sale esta palabra".... que yo me quiero enamorar, ¡leñe! (ésa es la conclusión). Vale, pensamiento de dependiente emocional..... pero de una forma u otra temo el día 5. Temo que llegue.....y sobre todo temo que pase (porque amores que matan nunca mueren, que diría el gran Sabina).

- Estoy leyendo "El mito de la belleza". Llevo apenas 50 páginas. Me resulta descorazonador leer un libro que me cuenta cosas que ya sé o intuyo.... pierde parte de su atractivo. Pero continua siéndolo por lo que seguiré leyendo.

- Hoy me he encontrado con D., el italiano que conocí en el 1er cuatrimestre. Ha venido a abrazarme (raro, esta vez no necesitaba apuntes). Le he contado Roma. Estaba feliz (y yo más). M lo ha visto y se ha quedado en shock.... "pero qué tío" (olvidé mencionar que D. es físicamente muy atractivo)..... y yo le he respondido más o menos que sí, que yo también estuve en shock, pero que le das una mano y te coge el brazo.... y los apuntes, claro. No sé cuántas veces pudo llegar a llamarme en una semana, que si cómo era el examen, que si me había estudiado no sé qué, que si blablabla. Luego desapareció (hasta hoy).

Hay un par de tíos que me deben una cena. Sigo esperando. Lo que me pasa es que soy una buenaza, que dejo los apuntes a todo el mundo. Pero desde luego, ya no sufro por su hermosura, más bien sufro (sufría, en ambos casos) porque eran unos pesados de la leche.

- Ayer el piloto (en mi clase hay un piloto) se acerca y me pregunta: "¿Tú eres Inés?" y yo "sí" (él sabe de sobra mi nombre, es más, como es taaan frecuente este nombre cristiano :S....)... "pero Inés ******" (apellido).... y yo "sí, ¿por qué me lo preguntas? (sabía de sobra por qué lo preguntaba, pero bueno, que lo dijera él)..... "¿tú eres la del 8.9 en política macro?".

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Ya sé que no tengo el perfil de un 8.9, ni el perfil de alumna de esta facultad, que no soy de derechas ni pertenezco al "club de la perla", que no soy madriluqui, ni pronuncio "egggque", si yo ya lo sé que soy de pueblo pero.... en Soria también paren niñ@s con cerebro. A mí me parieron en Madrid pero tengo una dicotomía interna que para qué.... no sé de dónde vengo, y a veces tampoco a dónde voy.

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Este finde me voy de bbC a Bilbao. Creo que mi regalo será el único NORMAL de todos....he comprado dos libros. Apuesto a que la niña no recibirá más de estos dos libros entre todos sus regalos (no se cuentan biblias y el album ese horrendo para poner fotos de "Mi primera comunión"). Quien quiera apostar es que no conoce a mi familia, que intelectuales somos, sí, pero de boquilla. Y bocazas un rato largo.

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Ahora una "canción con emoción", y no, no es la de Alejandro Sanz.

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Vencedores y vencidos

Ellos eran jóvenes, guapos y ricos. Pijos (en mi vida no he visto personas más pijas, y llevo 5 años en una facultad llena de madriluquis), de los del "osea" de manual. Eran jóvenes bien relacionados, con una cuenta corriente saneada (como para poder pagar una vivienda por sí mismos), guapos. Tenían en común su ambición.

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Trabajé con ellos 4 meses.

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Los otros eran personas de edad media, no tan guapos, para nada ricos. La mayoría llevaba en la empresa 15 años como mínimo. Ninguno tenía una carrera universitaria, ni idiomas, ni sabe desenvolverse en un puesto de trabajo distinto del suyo. Tienen hijos, y cuestas de fin de mes.

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Trabajé con ellos 4 meses (distintos).

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Recibo un email de una persona del segundo grupo, una mujer de casi 50 años que mantiene a sus padres, y que se va a ver en la puta calle en breve. Algunos, los de más suerte (o más electricidad), del primer grupo, conseguirán mantener su puesto en otra ciudad a varias horas de Madrid. El segundo grupo se va a la calle.

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Hoy me he enterado de que esa empresa en que fui feliz (sobre todo cuando trabajé en el segundo grupo) desaparece de esta ciudad. Se me han salido las lágrimas al leer el email.

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El Barcelona acaba de ganar la copa de Europa. Y yo que, siendo del Madrid, soy tan friki, he llorado con el segundo gol. Y he empatizado mientras sufrían. Y no me parece justo que ganen lo que ganen trabajando lo que trabajan, pero en resumidas cuentas cada factor productivo se remunera según el excedente que produce. Y el fútbol, nos guste o no, mueve dinero.

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Dice un dicho español que es de bien nacidos ser agradecidos, grazie Perl y Primaveritis por comentar el post anterior. Casi nunca respondo a comentarios, quizá debería hacerlo.

Inversiones colectivas (segunda parte -y última-)

Clase de hoy de microeconomía. El tipo se pone a desvariar antes de comenzar a hablar de lo que hay en el temario. Y todos, absolutamente todos, quieren sentar cátedra sobre el caso del timo de la estampita. Pero esta hoja es interesante. Lo más interesante de todo es a la derecha un libro de Galbraith que es absolutamente indispensable. Yo también recomiendo uno que se llama "Un paseo aleatorio por Wall Street".

Me voy, me quedan horas del día (quedan pocas pero tengo que robarle incluso a las de mañana).

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Editado: stanca....

Inversiones colectivas

Ley 35/2003, de 4 de noviembre, de Instituciones de Inversión Colectiva

¿Debe un estado intervenir financiando a estas empresas para evitar que las personas que han "confiado" en estas sociedades se queden en bancarrota?.

En mi opinión no.

No lo debieron hacer cuando Banesto, que lo pagamos todos.

Cuando inviertes, si eres medianamente listo, deberías leerte los requisitos legales de la sociedad en la cual inviertes, además de cerciorarte de que esa empresa los cumple (que en el caso de las estampitas parece que también fallan por ahí). Si huele, no invertir.

El caso es que la gente invierte porque oye cosas y no sabe de dónde y se fía porque huele "dinero rápido", y porque se quiere fiar en que x euros se van a convertir en xxxx en un par de meses. Es cierto. Pero para que alguien gane xxxx siempre habrá algún otro que lo haya perdido. Por mucho que en las facultades se empeñen en hacernos creer, el dinero no crece en los árboles, no nace dinero "porque sí".

Así que no creo que yo tenga que pagar el error de otra persona, por fiarse de quien no debía, o por no leer la letra pequeña, o por no creer que "le podían pasar a él" las reglas del mercado, que unas veces ganas y otras pierdes. Y que por tu cara bonita no ganas, y puedes ir ganando y en una hora un mal día perderlo todo.

Socialmente es una putada, y si me viera en su pellejo evidentemente intentaría hasta la última posibilidad vía judicial o de manifestación social con el fin de que alguien tomara cartas en el asunto y poder recuperar todo o algo del dinero.

No me considero insolidaria diciendo esto.

Lo mismo con la gente que está comprando pisos para enriquecerse en un futuro y que con sus decisiones especulativas contribuye a que los precios se vuelvan cada vez más inalcanzables (porque si el precio es el que es es porque hay gente que está dispueto a pagar por ello, Marshall no se equivocaba). Cuando la burbuja explote muchas personas con hipotecas se comerán las manos.

Pero tengo fe en que también les explote a esos que tienen 3 ó 4 pisos y viven del comprar y vender. Porque se han fiado de la inercia y de las chorradas del dinero fácil y no se fijaron en las expectativas económicas, en los signos, bueno, debería hablar en presente: no se han parado a ver que no podemos seguir creciendo tanto, que los tipos de interés nos están jodiendo vivos, que el precio del petróleo colaborará en esto.

Los políticos dirán, como siempre, que todo es causa de la "coyuntura internacional", o de la "política económica anterior"..... la única verdad es que eso son todo patrañas, hay instrumentos a corto plazo que un gobierno puede utilizar para sus objetivos de política económica. Todo patrañas.

......

Cambiando de tema, creo que tengo que empezar a estudiar, y no sólo la universidad, sino también italiano.... viendo un dvd me he dado cuenta de que tengo un cacao gramatical importante..... y grave. Grazie Perl. Cuando tengas el balón para Leli avísame que le enseñaré un regate Ronaldiano (de sus tiempos del Barcelona, no de ahora) para que flipe (y flipen).

Los contadores de estrellas

Yo estoy cansado.
Miro
esta ciudad
-una ciudad cualquiera-
donde ha veinte años vivo.

Todo es igual.
Un niño
inútilmente cuenta las estrellas
en el balcón vecino.

Yo me pongo también....
pero él va más deprisa: no consigo
alcanzarle:
una, dos, tres, cuatro,
Cinco...

No consigo
alcanzarle: una, dos ....
tres...
cuatro.... cinco....

-

Los contadores de estrellas - Dámaso Alonso.

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Anoche volví a casa ligeramente borracha (fui a casa de A. a ver una peli - La verdad oculta - y ya que estábamos cenamos y nos terminamos la sangría de la noche anterior). Llegué y quería escribir, pero el alcohol y el cansancio apenas me dejaron. Quería escibir pero me sale espuma. Sentía como sí, de cuando en cuando, tuviéramos la obligación de volvernos locos.

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Me salieron dos poemillas extrañísimos que he eliminado tras el parto.

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Como no tenía mucho sueño cogí el libro de "Los poetas de la república". Y lo abrí al azar (¡cómo me gusta hacerlo!) y caí en este poema de Dámaso Alonso. Ahora lo interpreto con mis palabras (así que de tecnicismos ni uno). Es el típico poema "de relleno", que no dice nada en la obra de un autor del que la gente no se sabe terminar los versos (al contrario de esos poemas que se sabe todo el mundo y, de tan manoseados, han terminado por perder el sentido).

-

A mí sí que me dice (y me dijo anoche mientras lo leía). Habla de la inutilidad de la utopía, y de que la inocencia está siempre más ligada a la persecución de los sueños. De esa extraña conexión entre el afán por lo infinito y la felicidad. Y contrapone estas dos visiones, la del niño que se hace mayor y cambia sus prioridades, sus perspectivas y la del señor que mira al niño que fue y no se reconoce y, lo que es peor, se rechaza.

El experimento

Ayer se comentaba en la bloj de Lucía (ver links) sobre la supuesta facilidad de las mujeres a la hora de ligar en la barra de un bar. Considerando que iba a ver a José, decidí que yo quería hacer el experimento sociológico, para comprobar empíricamente esa hipótesis. Camiseta negra de tirantes que hace que mis pechos desafíen ciertamente la ley de la gravedad. Las tres íbamos con camisetas a cual más escotada.

-

Llegamos al bar. En 15 minutos estamos rodeadas por unos 7 u 8 tíos que se nos van presentando. Desde mi posición los veo venir desde el minuto tres o así. Me parto el culo. Mi hermana decide que "hoy tengo que quemar mil calorías" (y se pone a bailar como si fuera la última noche de su vida, se le turnan los tíos para hablarle). A continuación deciden invitarnos continuadamente a copas (que en realidad ni puta falta que nos hacían, ya veníamos bastante contentas de casa).

Cuando se me acercan siempre pienso si no será un economista que sabe mucho de teoría de juegos (o que ha visto la peli "Una mente maravillosa" y ha tomado nota sobre cómo ligarse a la rubia).

-

Pero, como no podía ser de otra forma, a mí se me acerca siempre, sin excepción, el palurdo, el que no le riega como para poder decir dos frases coherentes.

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- Hoy triunfais más que la Cocacola.

- Pues ya ves.

- ¿Y estáis las tres solteras y sin compromiso?.

- Hoy sí.

- Pues si no lo vas a saber tú no lo voy a saber yo.

-

(Increíble pero cierto, creo que es el gen de la 3ª frase, casi ninguno lo tiene).

-

Para escaquearnos de los pesados salimos por la puerta de emergencia. El segurata nos obliga a volver a entrar y salir por la puerta normal. Cambiamos de bar.

-

Comenzamos a bailar y lo mismo, en menos de 15 minutos aparecen tres o cuatro que venían también del bar anterior. No son babosos. No son pesados. Han pasado de la tercera frase.

-

yujuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu

-

Me pongo a hablar con uno que es simpático, no está mal, blbalblalbalbla. El tipo se lo estaba currando. Pero si tú tienes el gen de la tercera frase no puedes esperar lo mismo de tus amigos. Se me acerca uno de ellos.

.

- Oye, a que te gusta mi amigo? Reconócelo (y me mira con cara de superioridad).

- Pues no.

.

El tipo se me pone agresivo. Lo mando a freir espárragos. Pero en vez de irse va a por mi amiga A. y le suelta (literal):

.

- Oye, que mi amigo te quiere tocar las tetas.

.

Se lo dice dos veces. Mi amiga responde "te voy a dar una hostia".

.

A continuación llega el novio de mi amiga. Los tiparracos desaparecen.

.

Fin del experimento sociológico.

.

Me pregunto constantemente si no estaré buscando en el lugar equivocado, si es oro lo que no reluce y yo no lo veo. Si ha llegado el tiempo de dar una vuelta de rosca a todo, o el tiempo de desenroscar.

.

PD: estoy hasta los... de poner puntos ... no sé qué me pasa a veces en el blog.

.... l'aria di marzo respirerò.....

(pondría Occhi di speranza, canción que nunca pensaría que viviría en directo pero.... estoy cantando yo encima y ya sería mucho cachondeo).

PD:

NiñaC me ha escrito un comentario en el mensaje inmediatamente anterior. Comentario que ha sido eliminado por obra y gracia del espíritu santo (puesto que ni ella ni yo lo ha borrado y yo lo he recibido como comentario en mi email). Dice ella que lo importante es que yo lo he leído. Así que corramos un estúpido velo. Pero antes, como es mi blog, copio el comentario de NiñaC (básicamente porque me sale de los huevos y porque le he subido el ánimo a una amiga):

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Muchas gracias, soy niñaC, o peque, de verdad me satisface saber que cuando escribo, al otro lado hay alguien que hace comprension lectora y lee y entiendo lo que digo, y que ademas es capaz de analizarme, y de ayudarme cuando peor estoy, ya te he dicho cienes de veces que si no fuesemos tan parcidas serias mi otra mitad. Me has ayudado mucho y no sólo en estos momentos, desde que te conozco, quizás eres la pequeña ilusión que me hace todas las noches conectarme al pc, para saber de ti ...iré a Roma, pro antes a Madrid te lo prometo, necesito escuchar tu risa, tu voz y sentirte

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Dichosos los ojos.... hoy se me ha ocurrido ir en busca de unos pantalones beige al hm de gran vía. Según bajo en Recoletos del cercanías me topo con .... sí..... la feria del libro antiguo y de ocasión...... una pesadilla para mi bolsillo.... he bajado como si volara por el paseo pero aún así han caído dos (poetas en la República y un libro sobre Michelangelo). Luego no había pantalones (bueno, sí, pero no como yo los quería) y se ha puesto a llover. Así que me he pegado el gustazo de caminar un buen rato por el centro bajo la lluvia, que para un día que salgo de clase con tiempo para esas cosas no podía dejarlo pasar.

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Mañana vuelve el terror de la oficina (no me refiero a mí, que mi madre me dice siempre que soy "más papista que el papa" - dios(¡!) no lo quiera-).... pero es viernes:D

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Creo que he editado este post como 3 veces ya.... mañana me encuentro con el anteanteanteanteanteanteanteproyecto. Su nombre es José.

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A cuidarse

Mensaje para niñaC

Conocí a NiñaC hace casi un año. Sin conocerme me ofreció un concierto que habría sido impresionante. Por desgracia eran tiempos en los que yo me pasaba media vida en "aulas de informática" haciendo trabajos, proyecto de fin de carrera. Además, ese día tenía un examen. No pude conocerla en persona.

NiñaC es morena y vive una hora menos. Le encantan los libros relacionados con la segunda guerra mundial y el holocausto. Le encantaría visitar todos esos sitios, y recuperar la memoria histórica. Las dos amamos por igual a Rajoy. Está loca. Y eso la convierte automáticamente en una persona a tener en cuenta. En mi peor verano se dedicó a alegrarme muchos días con sus historias. Ya le dije en su momento que me ayudó en mi parto mental. Y que yo no prometo nada pero tampoco exijo nada. NiñaC es muy grande porque se preocupa más de los demás que de ella misma. Y al final no sé si se da cuenta, pero es la que más sufre.

Estos días NiñaC está triste. Y no sé cómo decirle que puede contar conmigo. Que tiene suficiente fuerza dentro como para salir de esta y de muchas más como esta.

Tengo que agradecerle muchas cosas, no sólo el parto mental. Una idea feliz por su parte el 2 de noviembre de 2005, por ejemplo.

Le debo un concierto reggae. Mientras eso llega ¿te vale una visita guiada en Roma?.

Éste era mi mensaje para ti. Quiérete niñaC.

Un día en números

5 horas de sueño.
6 horas de trabajo.
1 hora para llegar a la universidad.
0.5 horas de movidas burocráticas de Erasmus.
15 minutos de comida.
6 horas de clase.
1.5 horas hasta casa
__________________

total= muerta de cansancio


Solución: me piro a dormir.

Il ragazzo della via Glück

Noviembre 2005: Adriano Celentano hace las críticas más enervadas a Berlusconi en la serie de 4 programas de Rockpolitik. Uno de los días va Roberto Benigni y la monta. Tal y como es él. Si no recuerdo mal acaba cantando y bailando en pañales por el escenario a la vez que hace críticas irónicas y explícitas sobre Berlusco.

Ese mismo día fue Ramazzotti al programa y junto a Celentano cantaron esta canción, "il ragazzo della via Glück": habla del paso del tiempo, de los recuerdos de la infancia, de la especulación inmobiliaria que cambia el paisaje de las ciudades y, lo que es peor, de lo que nunca fue una ciudad "non lasciano l'erba".

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Cambiando de tercio, he comenzado a leer Rayuela. Me esperan 1200 páginas (por eso de que hay que leerlo dos veces, he comenzado por la racional, cuál sino) y llevo 30.

Pero lo más interesante del día es que ¡¡¡mi madre ya está en casa!!!.

Voy a hacer algo productivo. Dormir. notte!

Con las manos en la masa (cosas que joden)

Supuestamente yo trabajo en una supuesta multinacional con sede en Madrid. Supuestamente llevo trabajando mes y medio. Supuestamente me llevo bastante bien con todo el mundo excepto con la supuesta "jefa suprema" (y en realidad no sé por qué, o bueno, sí que sé por qué pero fue por un tema ajeno totalmente a mí). Pero ella, a pesar de ser jefa suprema, no me manda cosas. Son supuestamente sus subordinados los que me envían tareas.

Supuestamente estoy haciendo las cosas aceptablemente bien.

En la hora de la comida, que no hay nadie, y antes de irme, hoy he realizado dos llamadas. Trataba de ponerme en contacto con A., un chico de mi clase y futuro compañero también de clase en Roma. Como no cogía el teléfono he llamado a A2, el otro chico que también irá a Roma.

Después de hablar con A2 era la hora de irme porque había quedado con A en la universidad. Nos ponemos a hablar y al rato me cuenta que ha visto una llamada perdida (mi llamada), de una empresa, y que ha llamado pensando que era una oferta de trabajo (porque el chaval está echando CV)..... le ha cogido el teléfono uno de mis compañeros.

- "perdone, que tengo una llamada suya, quiénes sois?".

- "¿Cómo que quiénes somos?"

- "sí, que qué empresa sois? Es que estoy echando CV y tengo una llamada perdida del número al que estoy llamando.

- ah, te habrá llamado ********* (nombre de la jefa suprema), sí, es que estamos buscando a alguien. Somos de ************ (nombre de la empresa).

En ese momento A se ha dado cuenta de que la llamada había sido mía, y ha medio salido de la conversación "muchas gracias, blablalba" y ha colgado (ahora lo pienso y creo que tendría que haber dicho que sí y acudido a la entrevista, así me habría enterado exactamente).

Considerando que no hay ninguna mesa no ocupada, que ******** tiene varios puestos subordinados fijos (y todos ocupados) y que no tiene pinta de que ninguno vaya a ser padre/madre en breve.... creo que está clara la cosa.

Pero, supuestamente, ellos no saben que yo lo sé.

Supuestamente tengo un plan en mente. Supuestamente no soy lo suficientemente cabrita como para borrar los discos duros o enviar información a la competencia (además de que esto último es ilegal). Y como supuestamente tengo que durar ahí lo máximo, supuestamente no pienso recuperar ni una hora ni esforzarme más de lo que se esforzaría una ameba de tamaño cerebral medio.

Seguiré pensando en este plan porque, supuestamente, ahora mismo yo tengo más información.

Fantasmas

Sé que tarde o temprano va a pasar. Que me puede ocurrir cualquier día, mientras tome un café, o en el autobús camino de la universidad. Puedo encontrar una sonrisa, una mirada, algo que lleve tu nombre. Hoy me he encontrado un email. Como una tonta me he puesto nerviosa. Como no hay pocas personas en el mundo que se llaman como tú.... pues ya ves, yo pensando que el mundo, como dice David Lodge, era un pañuelo. Que eras tú.

Por fortuna o por desgracia seguirá pasando, cometeré estos mismos errores. Sin embargo, algo ha cambiado. Ya no lo veo desde el dolor, ni desde el rencor. Hice bien en escribir esas treinta y pico páginas con todo lo que sentía. Ahora sólo me he quedado con los detalles buenos.

Por primera vez en mi vida me inventé una terapia que ha funcionado.

Muchas cosas han cambiado, en cierta forma me siento más madura. Sobrepasar esto ha sido un factor importante. Así que ¡sobrepasemos!.

Insomnio

Cuando estoy en Soria tengo poco tiempo para conectarme. Por eso los post son apresurados y, muchas veces, víctimas del copypaste.
Estoy pensando cosas raras. Navego en tierra de nadie.

INSOMNIO - Renée Ferrer

-

Del vasto territorio del insomnio,

de su ilímite páramo de sombra,

traigo hilachas de ausencia entre los labios,

una huella que me hurta y que te nombra.

¿Qué distancias de fiebre y desvarío

por las estribaciones de la aurora

recorro suplicante, pierdo, ansío

destejiendo la trama de las horas?

Cuando estoy por tocarte es ya un vacío

la llama de tu voz. Como las hojas

de un vendaval atónito y tardío

tu fantasma mi sueño desaloja.

Me sorprende el lucero soberano

creando tu caricia con mis manos.

una canzone al giorno....

No siento especialmente esta canción (es decir, no responde a un estado anímico actual); pero tengo una versión en directo de Aute que es simplemente soberbia. Y la primera frase no tiene desperdicio.

http://beta.yousendit.com/transfer.php?action=download&ufid=C25DA15511E92986

SIN TU LATIDO

Hay algunos que dicen
que todos los caminos conducen a Roma,
y es verdad porque el mío
me lleva cada noche al hueco que te nombra
y le hablo y le suelto
una sonrisa, una blasfemia y dos derrotas,
luego apago tus ojos
y duermo con tu nombre besando mi boca.
Ay amor mío,
qué terriblemente absurdo
es estar vivo
sin el alma de tu cuerpo,
sin tu latido ... sin tu latido.
Que el final de esta historia
enésima biografia de un fracaso,
no te sirva de ejemplo,
hay quien afirma que el amor es un milagro
que no hay mal que no cure
pero tampoco bien que le dure cien años,
eso casi lo salva,
lo malo son las noches que mojan mi mano.
Ay amor mío,
qué terriblemente absurdo
es estar vivo
sin el alma de tu cuerpo,
sin tu latido ... sin tu latido.
Aunque ya todo es nada,
no sé por qué te escondes y huyes de mi encuentro.
Por saber de tu vida
no creo que vulnere ningún mandamiento,
tan terrible es el odio
que ni te atreves a mostrarme tu desprecio,
pero no me hagas caso,
lo que pasa es que este mundo no lo entiendo.
Ay amor mío,
qué terriblemente absurdo
es estar vivo
sin el alma de tu cuerpo,
sin tu latido ... sin tu latido.
Ay amor mío,
qué terriblemente absurdo
es estar vivo
sin el alma de tu cuerpo,
sin tu latido ... sin tu latido.

Breve lista de mis peores defectos

1. Si una tormenta me sorprende cuando voy caminando, no intento ocultarme de ella, total, me voy a mojar. Además desde 2004 (por una becaria inglesa que conocí y cuyo nombre no recuerdo) acuñé la expresión “como en el campo”, que viene a decir...¿llueve? pues jódete y no dejes de andar.
2. No soporto la canción del verano. Pero ya puestos prefiero “amo a Laura” que la canción del corral. Cuando salgo por ahí nunca identifico las canciones del verano – pachangueo. Son todas iguales. Sin embargo hay dos que me gustan. “Te regalo” de Carlos Baute y “Cómo duele perderte” de Gloria Estefan.
3. De niña me tragaba las siguientes series de televisión: Fraggle Rock, Oliver y Benji (y cualquier sucedáneo), y todas las que eran japonesas de voleiball, balontiro, etc. Caballeros del Zodíaco, Aldea del arce (aunque esto no lo recuerdo), Barrio Sésamo. Sazonado con películas Disney hasta aburrir.
4. Recuerdo haber visto “duros” con el reverso de “el Caudillo”. Recuerdo también las monedas de cinco duros plateadas y grandes.
5. He vuelto a coger ritmo con la lectura. Algunos los abandono, pero son los menos.
6. Ramazzotti, Antonacci, Rosana, I. Serrano son mi antiguo testamento musical. En los recientes, nuevo testamento, incluyo a Pino Daniele, Sopa de Cabra, Renato Zero y La buena vida (que me vengan así, a bote pronto, a la mente).
7. La última vez que me enamoré fue en noviembre. No estuvo mal (y si llega a ser correspondido hubiera sido la leche).
8. No creo en sucesos paranormales ni en dios de ningún tipo. Mi abuelo una vez vio un OVNI. No me lo explico. No me lo explica (está muerto). El otro día alguien me llamó en sueños. No sé quién fue. Espero que vuelva a hacerlo.
9. Hay una cosa que echo de menos cuando estoy en Madrid respecto a cualquier ciudad “pequeña” (incluida Soria): ver estrellas. Ahora cada vez que tengo la oportunidad me las regalo.
10. La cola más larga (en tiempo) que he hecho en un concierto fue de 14 horas. 19 de julio de 2004 en Chieri (cercano a Turín).
11. Aprendí a mirar los semáforos como lo hacen los conductores, no los peatones. Así que durante mucho tiempo estuve frustrada en clase (preescolar, obviamente) porque cuando todo el mundo decía “verde” yo decía “rojo” (claro, así me he quedado). Siempre me ha resultado más natural ver las bolas de colores antes que el muñequito parpadeante.
12. Además, de pequeña, llevé parche en el ojo izquierdo durante un buen tiempo.
13. Aprendí a leer a los 3 años y medio. La gente nos dejaba sus periódicos en el metro cuando íbamos al médico (bastante frecuentemente) a hacernos pruebas varias, y acababan por darnos dinero después de contarles cómo se había devaluado la peseta. Increíble pero cierto. Mi madre, faltaría más, cogía el dinero.
14. El parque de la Dehesa de Soria tiene algunas farolas que se apagan con un simple toque de nudillos. En su época nos sabíamos todas las del parque, y cuando lo hacías delante de alguien de fuera lo flipaba.
15. En un monumento franquista ya desaparecido firmamos con pintauñas del todo a cien que en 2010 nos volveríamos a encontrar. Teníamos 12 años. Ahora ni siquiera recuerdo cuáles eran sus nombres. Íbamos a ser “amigas para siempre".
16. Me dan miedo las alturas.
17. Una vez, en la parada de Metro de Alonso Martínez, hará unos 4 años, un argentino cantaba una canción que me enamoró. Cuando pasé a su lado me sonrió. No recuerdo la canción, cuando volví a mi casa ya no había argentino. Pero ese momento no se me olvida.
18. Nunca olvidaré tampoco a Teté. Una ciudad tan grande puede separar mucho. Pensábamos igual. Ella con 6 ó 7 años más que yo. Los mismos sueños. Y ese momento “Ma che bello questo amore” tarareado en la cena. Las monjas acechaban.
19. Me fascinan los pantalones vaqueros en los hombres si son anchos y en las mujeres si son bajos.
20. “Martes con mi viejo profesor” fue el primer libro con el que lloré. Cada vez que lo leo vuelvo a llorar.
21. Mi primer autógrafo fue de Ella Baila Sola. El último de Lucía Etxebarria. El más apreciado .... el primero que conseguí de Ramazzotti (yo era joven e inexperta y el romano me salvó de escoñarme escaleras abajo en el Círculo de Bellas Artes).
22. Mi serie favorita es...... (pensando)......... (repensando)..... a veces veo “Alias”.
23. Siempre fui madridista de nombre. Pero siento afinidad con el Barcelona desde esa bufanda que tenía mi hermana del Dream Team.
24. Mi primer y único partido en el Bernabéu fue en octubre de 1994 en el homenaje a Juanito. Me colaron detrás del banquillo. Entonces había vallas en las gradas. Comenzaba a nevar / llover y chupaban banquillo Cañizares con pelo largo, Zamorano, Chendo y Fernando Hierro.
25. Tengo unas cortinas italianas. Cada vez que las veo me emociono.
26. Mi primer concierto fue de.... lo reconozco.... Ricky Martín (venía a Soria con el “María”, había 4 gatos en la plaza de toros. Yo era el cuarto). En directo me emocionaron los “Años 80” versión Amaral, el “Cortando Rosas” de César Rodríguez, Ismael Serrano y “La aurora” de Ramazzotti.
27. Soy adicta a la cocacola.
28. El coche de mis sueños es un Rover 200-214-216 (nunca sé cuál) o un Suzuki Vitara.
29. En mi vida he querido ser: profesora, psicóloga, médica, empresaria, terrorista, policía, oceanógrafa, pescadora, periodista, escritora, manager de cualquier discográfica, embajadora, directora de hotel, poeta. Hasta ahí que yo recuerde. Nunca he querido ser mujer florero. De momento soy becaria.
30. Normalmente estoy sorda y ciega. Nunca pillo indirectas, ni directas. Estoy en la parra permanentemente.
31. Para sacar un 8.9 (vale, no es una notaza pero creo que es la primera vez en muchos años que es la nota más alta de la clase) en política macroeconómica la receta es sencilla: estudiar tres horas y media el examen, sazonar con una redacción más que aceptable, añadir ninguna falta de ortografía, color negro para darle más credibilidad a lo escrito y hacer una redacción magistral sobre los problemas de la economía española (nota: esto se consigue diciendo qué hay en las tablas y añadiendo un par de frases leídas en las hojas color sepia del país. Parece que sabes, pero no tienes ni idea. Cuela). Moraleja: nunca te fíes de un economista. No saben de qué hablan.
32. Mi mejor tiempo en natación era 1.48 en los cien metros. Creo que ahora no bajaría de los 3 minutos (si consiguiese acabar, claro).
33. Me muerdo las uñas desde los 7 años. Si dejo de hacerlo (lo he intentado 3 veces), las lentillas no me duran un telediario. Me las cargo.
34. Tengo dos cicatrices en la cara. Una es de un bolígrafo bic que me clavó mi hermana en nuestras peleas de la infancia; la otra es de una leche que me di contra un bordillo en Las Navas del Marqués (Ávila). Acumulo esguinces y un brazo roto (este último en el día en que me convertí en una más que aceptable jugadora de baseball.... nunca más jugué).
35. Me encanta el pollo al limón y los postres de chocolate. Todos los helados han de llevar chocolate. Hay un restaurante canario en Madrid que hace un postre de chocolate im-presionante.
36. Nunca he ganado nada a la lotería.
37. Aprendí tarde a pronunciar la “r”. Fue en un viaje de tres horas por carreteras castellanoleonesas. Rrrrrrrrrrrrrrrrrr todo el viaje. Cuando llegué sabía, “por mis cojones”.
38. Si salgo una noche y bebo más de la cuenta me pica la cara. Cuando me pica la cara por la noche es el momento de “deja de beber”.
39. Ahora mismo no tengo miedo a enamorarme de nuevo. Es más, es preciso.
40. No puedo con los bichos, arañas, insectos. Me dan miedo los perros.
41. Mi primer suspenso fue un examen de religión. El último de contabilidad. Y el más penoso uno de microeconomía con un 1.75 (sigo sin entender por qué mi examen estaba suspenso, simplemente di otro punto de vista más cercano a la realidad, nunca mejor dicho, me salí del modelo cerrado).
42. Mi primer novio es de los 7 años, se llamaba Chema.
43. Mi cumpleaños es el 13 de septiembre. Nací en martes y trece.
44. Si veo un niño pequeño en el transporte público no puedo evitar mirarle y hacer gestos estúpidos para que se ría.
45. No entiendo la vida sin música. Un mondo senza musica non si può neanche immaginare.
46. No me gustan los halagos. Aunque a veces los merezca.
47. Siempre fui cigarra.
48. A los 14 años hice la tuna. En Soria es tradición.
49. Nunca llevo anillos, casi nunca pendientes, pocas veces pulseras, siempre reloj.
50. Me encanta robar sonrisas.
51. Cada 13 de septiembre me dedico una canción “La aurora” en cadena dial. Este año lo envié al programa equivocado y no sonó.
52. “Todo historias” de Eros Ramazzotti es un disco que uno indefectiblemente al 11M. Fue el disco que escuché esa mañana, y cuyo volumen subí cuando oía en la radio del autobús que había 5 muertos por “una serie de explosiones en cadena”. Media hora después salí del metro, donde todo el mundo en silencio imaginaba la muerte.
53. He tenido pensamientos suicidas más de una vez en mi vida. Más de dos y más de tres. Me parece inherente a mi forma de ser. Pero soy demasiado cobarde. Además, quiero ver la III República.
54. No sé bailar.
55. Encuentro todo en google. O casi todo.

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Ya es bastante por hoy. Perlim, creo que me matas. Te endoso la "lista". Lo que quieras, como quieras, cuanto quieras.

Días buenos, malos y regulares

Algunos, en la vida, somos ingenuos. Siempre he pensado que soy una persona inocente e ingenua a más no poder. Acabo siendo timada, apuñalada por la espalda, nunca pillo una indirecta, etc.

Pero los hay más ingenuos que yo. Como mis padres, que creen que tengo derecho a 2-4 días libres por operación grave de familiar de primer orden. Mi "ingenuidad" me decía que no tengo derecho a nada por ser becaria. Aún así fui lo bastante espabilada como para anticiparles que me tomaba un día de asueto por este asunto. Durante el fin de semana me llevé bastantes reproches por no haber reivindicado mis supuestos derechos. Ayer buceé por google ni se sabe la de metros de profundidad entre leyes. Sin rastro. Hoy mi ingenuidad me confirma que no tengo derechos.

La verdad, no me ha gustado nada haber tenido la razón.

En la última semana he tenido días buenos, malos y regulares. Desde el miércoles la mayoría han sido malos. Y cuando tengo un día malo se divide en momentos depresivos de nomehablesquemepongoallorar y en momentos irónicos, en los que hago chistes de cualquier cosa, por macabra o triste que sea. Si me pilla un momento irónico quito hierro y demás metales al asunto con una facilidad pasmosa. Si me pilla un momento depresivo diga lo que diga se me escapa la lágrima (así que opto por quedarme en mi sitio sin hacer mucho ruido y deseando que llegue ese parto mental que me permita llegar al momento irónico).

Mis padres (y no sólo ellos) apelaban a la "humanidad supuesta" de una empresa. Si una sociedad anónima tuviera humanidad, entonces el creador de Frankenstein no estaba tan loco, digo.

En el tren venía pensando que si me cayese encima un saco de millones montaría mi bar, bar italiano en España o español en Italia. Bar en Firenze y residencia en Lucca, soñar es gratis. Pondría a mi hermana de encargada para que no tuviese que preocuparse en aprobar una oposición en su vida y yo me dedicaría a estudiar una oposición que nos han explicado hoy: Técnico comercial del Estado. Ahí es nada. Muy exigente, muchos años, miles de horas.

Y la recompensa de trabajar en una de las ramas más interesantes de la carrera. Desde hace algunos meses barruntaba una idea semejante. Hoy la idea tiene nombre, apellidos y precio.

Pero claro, primero tiene que caer ese saco de millones. Porque es una de esas oposiciones que no puedes hacer a la vez que trabajas (a menos que tu día tenga 35 horas) y, en fin, que mis padres no se llaman Juan Carlos y Sofía y las academias de esta oposición no se venden baratas.

¡Qué vida más perra!

Innamorata

Estoy enamorada de Miguel Ángel (sí, el arquitecto-pintor-escultor-poeta); sí, de un muerto con nombre de Tortuga Ninja (vale, joder, no podía ser perfecto).

Ayer me leí una biografía que tenía por casa que me regalaron en la comunión (sí, pasé por varias etapas del cristianismo, pero no era consciente). Es un libro en el que viene intercalada la misma historia biográfica pero en formato comic. Un libro dual, por así decirlo. Antes me había leído siempre el cómic. Ayer me leí el libro.

Muchas cosas las recordaba, otras ni la menor idea. Si viviera en el s. XVI y fuera Lorenzo de Médici, lo volvería a proteger. Y, por supuesto, habría hecho cualquier cosa porque hubiese terminado esa pequeña muestra de humildad como iba a ser la tumba de Julio II.

Creo que nunca había empatizado tanto con un artista. Vale, no he elegido a cualquiera. Sin embargo hay otros que me gustan pero antes no los admiraba -o no me llamaban la atención, qué sé yo-. Por ejemplo, ahora mi agenda es de Dalí, pero recuerdo haber ido a su casa-museo hará unos años y no disfrutar nada. M.A.B. fue el único que me ha gustado desde el primer momento. Un flechazo. Así que como ya va siendo hora de caer en las redes del amor, a falta de pretendientes con las ideas claras y el verbo coherente, me quedo con M.A.B.

Un reloj de Londres

Un pasillo blanco y vacío. Luces que se apagan para ahorrar electricidad. En la penumbra, una enfermera. Aparece otra con una diadema de hace 20 años, y el pelo peinado como cuando se llevaba esa diadema. Al fondo, un reloj de Londres. Volveré mañana.

Sin música la vida sería un error.

(F. Nietzsche)