El proceso

no
las palabras
no hacen el amor
hacen la ausencia

(Alejandra Pizarnik)

Acabo de descubrir que la Oreja de Van Gogh (me reservo la opinión) tiene dos canciones en italiano en su último disco, que han sido traducidas por Él. Así que, cual friki-fan, me las he bajado....

Amaia Montero será fan pero no es tan friki como yo....

yo habría aprendido a pronunciar italiano. Allá se estarán descojonando (los que la oigan, porque da un pelín de vergüenza la sola posibilidad de meter esas canciones en la radio).

En otro orden de cosas.... hoy hice dos entrevistas. En una están a punto de cogerme (pero mi probable jefe me ha dado un mal rollo alucinante, una persona apática que se ha pasado toda la entrevista mirándome el escote. Mi respuesta va a ser no), y otra en la que tengo un 33% de posibilidades de que me cojan (sólo tienen 3 candidatos, cosa que me parece increíble), además he hablado de cosas que les interesaban, y he ganado más puntos.

Pero el miércoles comienzo EL PROCESO de selección. Y me voy a preparar a conciencia, porque mis planes a corto-medio plazo pasan por una empresa como ésa (si no ésa). Y como Ella hay pocas, pues a saco en los psicotécnicos. Vamos, que de aquí a dos días soy una experta en esa empresa, que si tiene tantas sedes, que si está presente en tal o cual país (en Italia no, no se puede ser perfecto), etc.

Pero además tengo una "vena lectora", desde el viernes me leí 4 libros.

De hecho la entrevista con el jefepervertido era en una parada de metro tan tan tan lejos que me ha dado para leerme un libro (y me han sobrado paradas).

Así que luego he ido a por dos libros a la biblioteca y mañana cogeré otros dos.

Mañana vamos al Retiro a tocar la guitarra:) ainssss. El jueves veré a Mari, una de las personas que más me ha cuidado hace dos años, nunca me cansaré de decirlo, da sin pedir cuentas... y me alegra muchísimo que hayamos mantenido la amistad en la distancia. Me alegró más aún que viniera a verme a Roma, me alegra que nos veamos de vez en cuando, pocas veces pero buenas..... que le haya ido tan bien en junio.... no sé, vale la pena y es lo que cuenta.

Lo que quieras de ti.... lo que quieras de mí.... la vida es un sueño... en las calles de Madrid

Verá, estoy en proceso de inventar un nuevo lenguaje. Teniendo que hacer un trabajo como ése, no puedo preocuparme por la estupidez de los demás. En cualquier caso, todo es parte de la enfermedad que estoy tratando de curar.
- ¿Nuevo lenguaje?
- Sí. Un lenguaje que al fin dirá lo que tenemos que decir. Porque nuestras palabras ya no se corresponden con el mundo. Cuando las cosas estaban enteras nos sentíamos seguros de que nuestras palabras podían expresarlas. Pero poco a poco estas cosas se han partido, se han hecho pedazos, han caído en el caos. Y sin embargo nuestras palabras siguen siendo las mismas. No se han adaptado a la nueva realidad. De ahí que cada vez que intentamos hablar de lo que vemos, hablemos falsamente, distorsionando la cosa misma que tratamos de representar. Esto ha hecho que todo sea confusión y desorden. Pero las palabras, como usted comprende, son susceptibles de cambio. El problema es cómo demostrarlo. Por eso trabajo ahora con los medios más simples, tan simples que hasta un niño pueda comprender lo que digo. Considere una palabra que remite a una cosa: “paraguas”, por ejemplo. Cuando digo la palabra “paraguas”, usted ve el objeto en su mente. Ve una especie de bastón con radios metálicos plegables en la parte superior que forman una armadura para una tela impermeable, la cual, una vez abierta, le protegerá de la lluvia. Este último detalle es importante. Un paraguas no sólo es una cosa, es una cosa que cumple una función, en otras palabras, expresa la voluntad del hombre. Cuando uno se para a pensar en ellos, todos los objetos son semejantes al paraguas, en el sentido de que cumplen una función. Ahora, mi pregunta es la siguiente: ¿qué sucede cuando una cosa ya no cumple una función?¿Sigue siendo la misma cosa o se ha convertido en otra? Cuando arrancas la tela del paraguas, ¿el paraguas sigue siendo un paraguas?. Abres los radios, te los pones sobre la cabeza, caminas bajo la lluvia, y te empapas. ¿Es posible continuar llamando a ese objeto un paraguas? En general, la gente lo hace. Como máximo, dirán que el paraguas está roto. Para mí eso es un serio error, la fuente de todos nuestros problemas. Puesto que ya no cumple su función, el paraguas ha dejado de ser un paraguas. Puede que se parezca a un paraguas, puede que haya sido un paraguas, pero ahora se ha convertido en otra cosa. La palabra, sin embargo, sigue siendo la misma. Por lo tanto, ya no puede expresar la cosa. Es imprecisa; es falsa; oculta aquello que debería revelar. Y si ni siquiera podemos nombrar un objeto corriente que tenemos entre las manos, ¿cómo podemos esperar hablar de las cosas que verdaderamente nos conciernen? A menos que podamos comenzar a incorporar la noción de cambio a las palabras que usamos, continuaremos estando perdidos.

Ciudad de cristal- P. Auster

Sobre confusión y conceptos va la cosa

te cuento que estamos solos

Estaba pensando... que estamos todos un poco solos. Incluso los poetas.

Estamos solos los poetas

Te cuento que estamos solos,

poeta,

para que revientes la ternura,

para que rasgues la angustia que te envuelve

- que te amarra -

y despiertes de una vez

y sepas

que nos hacen falta más metros de garganta

para poder cantar- gritar -

como los desahuciados,

vida,

amor,

muerte,

tiempo,

hijos,

patria,

libertad,

soledad eterna para los vivos,

y canciones dulces para los muertos.

Estamos solos,

poeta...

El hombre no quiere saber,

no quiere conocer a sus demonios.

no importa donde esta el engaño, dice...

y se bebe a sorbos las mentiras...

Te cuento, poeta guerrillero, que estamos solos

y que la paz es una orilla muy lejana,

es un lugar inaccesible donde estallan los sueños verdaderos.

viviane nathan

¡Hasta luego, Cortázar! // soy madre

Empezamos la noche con un concierto de César Rodríguez. Lo que son las cosas: hace algo más de un año recomendé a Anita en un blog ajeno y conocido que escuchase al cantautor; y ayer fuimos juntas a verlo. Fantástico en Galileo.

Sospecho que I. Serrano no estará en las fiestas del PCE.

De ahí fuimos andando hasta Chueca, a tomarnos algo en el Nike. Y de allí al Medea.... la noche-Medea más surrealista. Hablando de teorías raras nuestras en mitad de la pista.

Salimos y nos encontramos con J. Cortázar en la puerta, que quería entrar. Entramos con él. Una vez dentro le dejamos allí (se hacía llamar Carlos, pronunciando bien la r, para que nadie lo reconociera) y nos fuimos.

Callejeando por Lavapiés nos volvimos a encontrar con Julio y su amigo.

- ¡Hasta luego, Cortázar! le dije.

- ¡Hasta luego, ¿qué?!.

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Esta mañana llaman al teléfono:

- ¿Sí?.

- Hola, ¿está Inés?.

- Sí, soy yo.

- ¿Inés? (voz de hombre dubitativa).

- Sí (ya con la mosca detrás de la oreja).

- Pues es que soy su hijo.

- Egggto.... pueggg.... creo que te has equivocado, majo.

Lo que hay que leer...

http://www.repubblica.it/2007/07/sezioni/cronaca/cassazione-gay/fermati-colosseo/fermati-colosseo.html

"La dosis de injusticia y la dosis de vergüenza

son verdaderamente demasiado amargas.

No es necesario todo para hacer un mundo,

es necesaria la felicidad y nada más.

Para ser feliz es necesario simplemente ver claro

y luchar.

No esperemos un solo instante:

levantemos la cabeza.

Tomemos por asalto la tierra."

Paul Eluard

Fantomas contra los vampiros multinacionales

De cómo el narrador de nuestra fascinante historia salió de su hotel en Bruselas, de las cosas que vio por la calle y de lo que le pasó en la estación de ferrocarril.
La reunión de Bruselas del Tribunal Russell II había terminado a mediodía, y el narrador de nuestra fascinante historia tenía que regresar a su casa de París, donde lo esperaba un trabajo bárbaro, razón por la cual no tenía demasiadas ganas de volver; esto explicaba su tendencia a demorarse en los cafés, mirar a las chicas que paseaban por las plazas y revolotear por todas partes como una mosca en vez de encaminarse a la estación.
Ya tendría tiempo en el tren para reflexionar sobre lo sucedido en esa dura semana de trabajo; por el momento sólo le había interesado cerrar los ojos del pensamiento y dedicarse a no hacer nada, cosa que según él merecía de sobra. Le encantaba la vagancia por una gran ciudad, deteniéndose en las vitrinas, tomándose un café o una cerveza cada tanto en lugares donde la gente hablaba de otras cosas y vivía de otra manera, y sobre todo mirando a las chicas belgas, que como todas las demás chicas de este mundo eran esencialmente mirables y admirables. Fue así como nuestro narrador pasó largas horas derivando, caboteando, orzando y anclando en diferentes lugares de Brucelas, hasta que bruscamente entre dos tragos de una ginebra y la pitada al cigarrillo que se situaba exactamente entre los susodichos tragos, se dio cuenta de algo curioso: la presencia inconfundible de una multitud de latinoamericanos en los lugares más diversos de la ciudad. Recapitulando (se le iba a ir el tren, pero por otra parte estaba ya a una cuadra de la estación y con un buen sprint llegaría a tiempo) se acordó de los dos dominicanos hablando animadamente en la plaza mayor, del boliviano que le explicaba a otro cómo comprarse una camisa en un supermercado del centro, de los argentinos que dudaban de la calidad del café antes de animarse con gran palmada en los hombros y entrar en un local de donde acaso saldrían agonizando. Pensó en las chicas (¿colombianas, venezolanas?), cuyo acento lo había decidido a arrimarse lo más posible, sin hablar de las minifaldas que constituían otro poderoso motivo de interés. En resumen, Bruselas parecía sensiblemente colonizada por el continente latinoamericano, detalle que al narrador le pareció extraño y bello al mismo tiempo. Pensó que una semana de trabajo en el Tribunal, donde el español había sido la lengua dominante, lo sensibilizaba demasiado a los fenómenos meramente turísticos; pero a la vez tuvo la impresión de que no era así y que hasta el aire olía a pampas, a sabanas y a selvas, cosa más bien infrecuente en una ciudad tan llena de belgas y cervecerías. "Exilados, claro", pensó el narrador. "No tiene nada de extraño ni aquí ni en cualquier parte. De Chile, del Uruguay, de Santo Domingo, de Brasil; exilados. De Bolivia, de Colombia, la lista era larga y siempre la misma; exilados. Algunos habrían acudido para asistir a las sesiones del Tribunal Russell, para dar testimonio de persecución y de tortura; otros ya estaban ahí, ganándose la vida como podían o sobreviviendo en un mundo que ni siquiera era hostil, simplemente otro, distante y ajeno. En Munich, en París, en Londres era lo mismo, las voces latinoamericanas, los gestos reconocibles, las sonrisas o los largos, melancólicos silencios. Turismo: la mera palabra era un insulto, una bofetada. Bien se distinguía a los turistas, su manera de vestir y su aire de vacaciones. De todos los que acababa de ver, acaso solamente las dos chicas venezolanas eran turistas; el resto estaba ahí barrido por el odio de lejanos déspotas, haciendo frente a su destino de incierto término. Los exilados, el vago perfume de pampas y sabanas y selvas.
Arrancándose a una tristeza inútil, el narrador franqueó casi supersónicamente la distancia que lo separaba de la estación. El viaje sería largo, y pensó comprar un diario o una revista; vio el kiosco multicolor a la entrada de los andenes, y como faltaban siete minutos para el rápido de París, se abalanzó hacia la posible lectura. No contaba con lo imprevisible, en forma de una señora anteojuda y agazapada en su reducto de papeles impresos, que lo miró severamente y se quedó esperando.

—Señora —dijo estupefacto el narrador después de echar una ojeada al kiosko—, aquí lo único que se ven son publicaciones mexicanas.—Qué le va a hacer —dijo resignadamente la señora—, hay días en que pasa cualquier cosa.—Pero es imposible, usted me está engañando y ha escondido los diarios belgas.—Moi, monsieur?Sí, señora, aunque las razones de su insólita conducta me parezcan más bien inconcebibles.—Ah, merde alors —dijo la vieja—, a mí no me venga con reclamaciones, yo vendo lo que el concesionario me pone en los estantes, bastante tengo con las várices y con mi esposo que se pescó la radiactividad por culpa de las merluzas contaminadas, dígame si es vida.—¿Entonces yo, señora, si quiero enterarme de la marcha de la historia de aquí a París, tengo que zamparme un diario azteca?—Mire, señor—observó sorpresivamente la vieja—, la historia viene a ser como un bife con papas fritas, uno lo pide en cualquier lado y siempre tiene el mismo sabor.—De acuerdo, pero...—Vaya a saber—dijo la señora—, porque ahora que uno lo piensa despacio, eso de los diarios mexicanos viene a ser más bien una tomada de pelo, ¿no le parece?—Menos mal que usted lo admite —se alegró el narrador— Qué diablos, México no está a dos cuadras de Bélgica, y...—Seguro —dijo la señora—, esos países quedan por el lado del Asia, es sabido. ¿A usted le parece que en México la merluza está también contaminada?—Yo la merluza casi no la conozco —confesó el narrador—, el vacuno me invade el menú, qué le va a hacer.Es una lástima —dijo la señora , porque gratinada y con una coronita de perejil es propiamente regia, sin contar que por la noche uno apaga la luz y fosforece, viera qué hermosura en el medio de la fuente, el médico dirá lo que quiera pero la radiactividad tiene su encanto.—¿Y yo esta revista tengo que pagársela con águilas mexicanas, señora?—De ninguna manera, el concesionario no acepta pájaros, aquí estamos en Bélgica y usted me garpa dos francos por esta revista.—Se me va el tren, señora —dijo agitado el narrador.—Culpa suya, señor, por no tener cambio. Dos, tres, cuatro, cinco, y este de cinco y otro de cinco que hacen quince, espere que no tengo más monedas, entonces le doy uno, dos, tres, cuatro y cinco, total veinte, merci beaucoup.—Qué andén será, Dios querido.—El cuatro, señor, todos los trenes para París salen del cuatro, menos algunos que salen del ocho, y ahora que me acuerdo hay otro por la tarde que...

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Surrealismos

Ahora me salen entrevistas de trabajo en Roma. Pero no me salen en Madrid. La de la ETT lo intentó tres veces antes de lograr mandarme un email. Luego la llamaré.

He echado el CV para una beca en Ámsterdam. De perdidos al río.

Ayer necesitaba salir y dejar de tomar pastillas para las muelas del juicio.

Conversación surrealista a las 3 de la mañana en un saturado "Fulanita de Tal":

SF(Señor que vende Flores) y yo.

SF: "tú flor", "tú guapa", "sexo natural".... ¿tú bollera?

Y: ¿Soltera yo? pues para qué nos vamos a engañar: sí, soy un poco soltera.

Tuve que decirle, por lo de las flores, que yo "animali morti no"

Y casi se me fue la pinza completamente, porque últimamente allá donde voy veo blogueras. Me encuentro ante una disyuntiva: o me quito de salir o me quito de leer blogs. Decido lo segundo y leeré sólo los "de siempre".

ayer mandé un par de emails que decían "te echo de menos". Pero sólo recibí una respuesta

cold in hand blues

y qué es lo que vas a decir

voy a decir solamente algo

y qué es lo que vas a hacer

voy a ocultarme en el lenguaje

y por qué

tengo miedo

(Alejandra Pizarnik)

Estoy comenzando a meter fotos de este año en Flickr (ver links). Como muestra un botón.

Manarola (Liguria)

Hoy me he levantado con un bajón de los de época. Vamos, que casi ni me acordaba. Sigo sin dormir, pensando (echando de menos) Roma, ayer me dieron las 5 de la mañana. Veo fotos, pongo música.... y luego se me salen las lágrimas.

Hoy volví a no ir a una entrevista. Aunque he de explicarme: todas las que he faltado han sido becas o de peor rango. He decidido no volver a apuntarme a una beca.

Y tengo muchas esperanzas y ganas de una entrevista el próximo lunes.

Aviso para navegantes

Recordad con suma atención estas máximas.

El 28 de octubre....

- No me conocéis.

- No sabéis nada de mí.

- Nunca me ha gustado ese cantante.

Por lo que, desde ahora:

- No admito ningún tipo de broma al respecto de cualquier aberración "musical" que suene por la radiofórmula.

Porque no se puede defender lo indefendible. Una es mitómana pero no imbécil. He dicho.

direcciones

Llevo dos días durmiendo fatal porque, señores......

YA ME LLEGÓ LA DEPRESIÓN POST-ERASMUS.

sí, llega la 1 de la mañana, o las dos, y tú sigues ahí despierta pensando qué haces en Madrid, o qué bien está esto de hacer entrevistas, pero a ver cuándo volvemos a Roma, qué a gusto se está ahí, sin dolores, sin penas, con fiestas en Casa Flaminio, comidas en la mensa, salir, entrar, hablar de lo divino y lo humano.

Pensar que esa Roma ya sólo existe en mi imaginación.

Se me pasó por la cabeza echar esa beca en Turín. Pero sé que no me vale, que no es lo que quiero. Es sólo que me invade la nostalgia (de pasado) y, joder, (ahora vienen palabrotas de todo tipo)....

(pero a cambio he encontrado otra beca, y voy a probar a echarla).

¿En qué lugar del mundo más que allí en cualquier tienda te ponen a Ligabue o a Vasco?

(por no hablar de Consoli o Capossela).

Y esos eran pequeños detalles. Ainx.

(sí, sigo bajo los efectos de pastillas múltiples por las muelas, pero ya se acabó la caja de analgésicos así que DUELE).

París, Octubre 1936

De todo esto yo soy el único que parte.
De este banco me voy, de mis calzones,
de mi gran situación, de mis acciones,
de mi número hendido parte a parte,
de todo esto yo soy el único que parte.

De los Campos Elíseos o al dar vuelta
la extraña callejuela de la Luna,
mi defunción se va, parte mi cuna,
y, rodeada de gente, sola, suelta,
mi semejanza humana dase vuelta
y despacha sus sombras una a una.

Y me alejo de todo, porque todo
se queda para hacer la coartada:
mi zapato, su ojal, también su lodo
y hasta el doblez del codo
de mi propia camisa abotonada.

César Vallejo.

Whether you fall means nothing at all

Esto de buscar trabajo está siendo un tanto raro. Hay veces que ni me levanto y paso de ir a las entrevistas (y tras comprobar que los números que me han dado "en caso de duda" no existen o nadie coge el teléfono, decido no ir), y hay ratos que salgo de casa para comerme el mundo, alguna hormona (no sé cuál, pero seguro que es una de ellas) se excita más de la cuenta, me pongo el mundo por montera, salgo super feliz de casa y dispuesta a demostrar que valgo para algo, que más temprano que tarde estaré en algún sitio ganándome las habichuelas.

Estoy a medio camino, ahora mismo, entre un contrato en prácticas que es lo mejor que he visto (espero también estar yo entre lo mejor que han visto) y uno temporal. Cada uno tiene sus cosas super buenas, y uno de ellos me da para imaginación y viajes (cuando menos dinero se tiene más se quiere viajar).

Otro día hablaré del "pensamiento positivo" que provoca Roma.

ti vorrei rivivere

Ayer eché de menos hasta el sonido de las ambulancias. Fue muy fácil irse físicamente, pero qué difícil es seguir adelante también con alma y corazón.

El primer día sin muelas fue bien, dormí de un tirón. Hoy lo mismo. Pero esta tarde he empeorado, creo que se me ha saltado algún punto o algo así, porque 48 horas después he vuelto a sangrar. Pero ya estoy comiendo porque esta mañana estaba casi desfallecida. Además, me estaba saliendo cara de yogurt líquido (o de puré de patata Maggi).

Por lo demás, sigo con la tesis-que-no-es-mía a saco. Mañana es el "día grande" (acabarla, y queda lo gordo, juntar todo, etc). Me voy a volver una experta en Medicina.

La semana que viene tengo concertadas 4 entrevistas, 2 "de transición", una que no está mal y la cuarta bastante interesante. Entidad bancaria para más señas. Y casi todas comienzan por B. (de hecho 7 de 9 entrevistas que habré hecho el jueves próximo habrán sido con empresas que empiezan por esa letra).

Todo el mundo me dice que me tome el veranito de vacaciones, que disfrute, que ya tendré tiempo para trabajar el resto de mi vida.... sí, pero cuando tu cuenta está casi a cero y tienes mil necesidades (empezando por unas gafas nuevas, que llevan meses rotas) y dos o tres viajes que quieres hacer (un finde en Londres, otro en Gijón y un finde POZ) en un plazo muy pequeño... pues no queda otra que ponerse a currar. Y cuanto antes mejor.

Luego desearé con todas mis fuerzas que llegue el viernes para ponerme unas zapatillas, unos vaqueros y una camiseta cualquiera.... sin haber empezado a trabajar a veces me parece que llevo toda la vida en esto.

Si mi vida fuera una película estaría escribiendo delante de una ventana. Sería de noche y una gran tormenta asolaría la ciudad. Tendría una taza caliente de té a mi lado, y la precisión y el orden reinarían en la estancia.

En realidad casi no escribo, odio el té, y vivo en lo que denominaría un "caos ordenado" (es decir, un caos en el que sólo yo sé dónde están las cosas).

Debería comenzar a tomar té. Por su culpa mi vida no es una película.

(voy a dejar de delirar y chutarme de nuevo, tres pastillitas mágicas contra el dolor y otras cosas que se le parecen).

in good conditions?

Hace ya tiempo que dejé de poner nombres de ciudades o de poetas en las contraseñas de las direcciones de correo electrónico. Me preocupa.

Esta semana tuve 6 entrevistas de trabajo, de las cuales fui a 4, de las cuales me descartaron en una (tengo tu nombre, es una amenaza), en otra fue bien aunque el contrato es temporal y donde cristo perdió el gorro y las otras dos son de la misma compañía (hice todo el proceso en un día, la semana que viene sabré algo: la empresa es muy buena, el puesto es inmejorable dada mi escasa experiencia y estudios, a tres paradas de metro de mi casa....). El lunes tengo otra entrevista, y espero ir llenando poco a poco la agenda de entrevistas, y que en una de esas caiga la breva.

Por otra parte hoy me han quitado las muelas del juicio (2 de ellas). Bajo los efectos de la anestesia puedo decir que qué mito que se me ha caído, qué pequeñinas. Me esperaba que me sacaran algo así como el monstruo del lago ness o similar, pero no. Pezqueñinas. Ahora supongo que se me pasará la anestesia y pasaré la noche más apasionante y dolorosa de mi vida. Porque si no es así, masoca que es una, otro mito caído: el del dolor de las muelas del juicio.

Hoy es el cumpleaños de la gran CRIS (ver algunos de sus post en el blog mosquetero). Muchas felicidades nena.

Hoy he despedido a A., una amiga y vecina que se vuelve a su cuidad natal porque su padre está muy enfermo. Espero verla mañana y poder pegarle un abrazo "in good conditions".

Este finde terminamos (espero) la puñetera tesis, y el lunes intentaré empezar a ir a nadar, o en su defecto comprarme, por fin, los patines.

A cada cerdo le llega su San Martín, o sino que se lo digan a Bigfoot, que se enfrenta en breve a un juicio, literalmente por ser una bocazas.

Me he comprado un libro-novela sobre la zona de Maremma. Lo escribe David Leavitt, y habla de su experiencia-vida en Toscana, a donde marchó hace diez años con su novio.

(nota: David Leavitt es un tipo del que, por fortuna, he leído casi todo lo que ha escrito).

Así fueron las cosas y así se las hemos contado.

Hoy ha sido el día más humillante de mi carrera profesional. Y todo en una entrevista de trabajo de un banco.

He mantenido la compostura, pero le habría pegado un raquetazo en la cabeza a esa gilipollas.... .

Luego me está tocando hacer una especie de tesis para alguien de mi familia que no tiene ni idea de hacer un simple documento de Word (que no tiene más misterios, pero claro, cualquiera se pone a escribir las 200 paginitas... y como soy una buenaza pues me lo estoy tragando yo solita), sobre tema médico del cual no tengo ni la más remota idea (¿¿cómo pudo llegar al puesto que tiene si no sabe ni copiar y pegar?? es una pregunta que no ceso de repetirme).

Ayer para completar el día se me cayó el portátil al suelo y se partió. En dos.

Llego a casa y está todo patas arriba, tengo que hacer mil cosas (todo el mundo diciéndome qué he de hacer, blablalblabla, dios, qué bien estaba yo en Roma) y la maleta por deshacer UNA SEMANA DESPUÉS (no es coña). No me da tiempo. Ningún día.

Quiero que llegue el fin de semana y pasar de todo y de todos, y divertirme que es lo que quiero. Aunque tenga dos muelas del juicio menos y una tarjeta de débito a cero.

Sigues latiendo, perfecta, en mis entrañas.

(Amarti è stato facile; dimenticarti sarà impossibile... reza un graffiti en mi amado barrio de San Lorenzo)

(y voy a callarme y decir que no dueles,
porque si duele algo son las ausencias
y tú llenas con presencias todos mis recuerdos.
Y así es como te quiero)

Foto: últimos días de julio. Teatro de Marcello y barrio judío.

Personas y personajes. Isa

Isa tiene un año menos que yo y muchos más pájaros en la cabeza que yo (quién pudiera). Además los lleva muy bien.

Es una persona única, de las que "pasan por tu vida para quedarse" (sinónimo: de cuarta dimensión), cuya principal característica es que nunca deja de ser ella misma (y que dice sí a cualquier frikismo que se le proponga)....

con Isa canté el himno de Riego frente a la Embajada Española...
con Isa me vestí de romana en el Palatino....
con Isa hicimos un telediario en Campo de' Fiori....

A veces pienso que un día se caerá del guindo, como muchos quieren que le pase. Por mi parte espero que siga siendo siempre así, que vaya con sus faldas cinturón provocando miradas y sonrisas allí donde va, que su risa lo llene todo tal y como hace ahora, que llore como llora ella... y monte escenas... y le dé un yuyu y se vaya sola a medianoche a Lecce..... que tenga un blog surrealista, escriba poemas sobre Roma, dé unos abrazos IM-PRESIONANTES y sea la mejor embajadora de La Regenta que conozco en mi vida. Que pueda hablar con ella de lo invisible, me eche las cartas (y acierte, a mi pesar) o que me diga que "junto a mí" le suceden siempre cosas surrealistas.

Además, Isa tiene nombre de artista.

Fue la única persona de la que no me despedí, pero me regaló media guitarra y - espero - nos veremos pronto en Madrid, porque que yo vaya a visitarla a Roma es algo que no pongo en duda.

...y hacía tiempo que no te veía...

Como muy bien ha contado Laura en su blog, el viernes fuimos a un concierto de César Rodríguez en el Búho Real.

Hace más de dos años que escucho a este cantautor, pero nunca tuve la suerte de ir a un concierto (una vez en Clamores le escuché tres canciones, pero no era un concierto suyo). Me encanta por su voz extraña y por sus letras (mis dos requisitos imprescindibles), y su canción Cortando Rosas, pues en fin... que son muchos meses, muchas veces escuchada, muchas muchísimas horas con César en los auriculares, y alguna noche borracha en Roma pidiendo al respetable que escuche con atención al nombrado cantautor desconocido.

Y el concierto estuvo plagado de acordes conocidos, de complicidades, bromas casi silenciosas y un pequeño grupo con suerte, no éramos más de 30 personas.

Después del concierto Laura dijo "vamos a hacernos una foto". Yo me moría de la vergüenza (cómo no), pero a la vez tenía muchísimas ganas. Así que allá nos fuimos, y para qué contaros... jejejejeje.... ella le dijo que yo le escuchaba desde hace tiempo. Le hablé de un par de personitas que yo conozco y él conoce (y gracias a él me enteré de que siguen junt@s, qué bueno es el amor). Nos dio las gracias por acudir, y habló de su próximo concierto en Galileo.

De ahí corriendo al Moulin Rose, donde nos encontramos con Anita, a otro concierto de tintes flamenquitos, Dále al aire, un grupo en el que una tía se lo come todo con patatas, menuda voz. Había mucha más gente que en el de César.

Luego nos tomamos unas cuantas sidras inglesas y yo entendí cosas raras de la camarera, hay que ver (qué mal estoy, o es el calor). Fiel a mi costumbre romana me llevé el vaso (señor vaso, que se convertirá en un bonito jarrón cuando alguien cometa la torpeza de regalarme flores).

De ahí directísimas al Nike, a terminar de emborracharnos (sin mora, please), vimos a una bloguera famosa y muy guapa y nos hicimos fotos frikis. Salimos con el cachi y dos chicas, una con cara conocida pero no reconocida, nos llevaron al Alcina, sitio al que siempre vamos, lo queramos (que yo siempre quiero) o no.

Un chupito y a buscar pizza (una es animal de costumbres). En la calle Pelayo hay un sitio de comida italiana que más o menos supone que alguien entró en mi cerebro y me robó mi idea de negocio, porque es literalmente ésa. Pero como estaba cerrado acabamos no sé dónde tomando pizza (que no estaba mala ni nada). Por el camino había muchísimos posters de Muchachito Bombo Inferno y acabamos con ellos en la espalda. Qué frikis que somos y qué bien nos lo pasamos.

En el Escape pusimos un poster en la pared, que no duró mucho, y me pegué una hostia de las que hacen época (y de las que hace girarse a medio bar). Al dar el cierre nos fuimos a la plaza y seguimos desvariando.

Y en el barrio se me fue la pinza al llegar, y me ofusqué en que tenía que encontrar un bar para desayunar, y estuve más de media hora dando vueltas.

Claro, así es imposible luego poder cortarme el pelo.

Ayer fuimos al concierto de Efecto Mariposa en las fiestas de Chamberí, decepción absoluta, vamos, que había sitio hasta en la primera fila. Chasco.

Por lo demás, mi hermana se ha hecho un esguince así que estoy (quién me lo iba a decir) de cocinera y todo eso. Vamos, que todavía tengo la maleta a la mitad de sacar. Y con tanto ajetreo, salir y entrar, tengo la inmensa suerte de acordarme poco de Roma (o de acordarme mucho, pero sin nostalgias de las que hacen llorar).

El viejo profesor me escribió un email. Recibió mi regalo (Poesías Completas, edición bilingüe, de su amado García Lorca). Le adoro. Además de ser toda una institución en su campo, brillante economista (lástima que el tiempo corra, cada vez más en su contra).

Admito que lloré. Pero es que a veces la gente hace cosas muy raras para demostrarte que te va a echar de menos.

En los próximos días empieza mi ajetreada (espero) búsqueda de trabajo, salpicada con un par de bonitas visitas al dentista que me dejarán compuesta y sin muelas del juicio.

La polaca (ver post de Nochevieja) me acaba de soltar que me ama desde hace mucho tiempo. Flipo con la vida.

Personas y Personajes. Anja

Eslovena para más señas. Inteligente en grado superlativo. Proyecto de arquitecta. Y muy guapa.

Ella y yo tenemos la mayor colección de vasos de chupito de San Lorenzo que se ha visto nunca.

Vivimos algunas semanas juntas, al principio. Coincidiomos en algunos gustos.

Dos días antes de irme robó (para mí) un cuadro de Benigni en un bar. Y el día que me fui hizo lo que nunca antes había hecho en Roma, levantarse a las siete de la mañana para ir a Termini a despedirse.

No lloré, no lloró, somos demasiado "mujer de hielo" para esas cosas....pero cuando el tren partía y me iba alejando de esta ciudad, deseé con todas mis fuerzas que Anja no desaparezca de mi vida.

Personas y personajes. A-style

Para despedirme de A-style fuimos a tomarnos algo en su bar; pero cuando llegamos estaban cerrando. La acompañamos a su casa (como tantas y tantas noches de martes), nos hacíamos fotos, fotos en las que estamos más abrazadas que de costumbre. La banalidad en mis palabras, el duro momento se acerca. En su casa ese café en la taza - cómo no - roja. Le dejo un post-it en la cocina que dice "ti voglio bene".

Nos tenemos que ir, las noches en Roma son muy cortas.

Me mira, y me da cachetes. Los ojos (los suyos, los míos) están vidriosos. Parca en palabras, le cuesta (como a mí) soltar así los sentimientos, a sangre fría.

"Cabrona, que te vas y me dejas sola en Roma. No te lo voy a perdonar nunca. Eres lo peor".

Creo que nunca me había dicho nada tan bonito. No quiero llorar y miro para el suelo. La emoción me puede, sino le habría dicho "joder, nena, no te me pongas sentimental, con lo que tú has sido". La abrazo.

No me gustan nada las despedidas. Y menos aún de una compañera de viaje.

Despues de darme cuenta de que tengo el sindrome de Diogenes en un alto grado de desarrollo, hacer la maleta, comprarme unas postales y despedirme de San Lorenzo.... dejo esta ciudad y me la llevo conmigo de otra manera.

Intentare hacer un video con fotos, y colgarlo en el youtube.

La vida cambia... y lo hace a toda hostia.

Frigopiè

El post se me ha ido a la mierda. Y paso de escribirlo de nuevo. Voy a comprar un vino que me voy de cena.

Magnana viene Laura. Y se lo va a pasar pipa, que lo se yo.

Definiciones

Erasmus: ese gran Tratado de la Hipocresía.

La gente es de puta madre hasta que se demuestra lo contrario. Y tengo una mala hostia que se me nota.

Roma malata, de Renato Zero, pero a la vez:

-10

Quedan diez dias para marcharme de esta ciudad...

Y nada màs llegar se acumulan tristezas, llamadas con làgrimas, y un montòn de cosas tristes.... asì no tendrìan que ser estos ùltimos dìas, pero no puedo hacer nada y la gente a mi alrededor se va poco a poco derrumbando.

A veces es ciudad-pesadilla, otras ciudad-analgèsico. En Roma no te duele la vida (tuya), pero te duele la vida de la gente a la que quieres. Y jode.