Studio Collection: en Madrid hacen falta contables y princesas

Powered by Castpost ...Vuelvo a Madrid

Tan sólo quería saber qué ocurría cuando el mundo estaba vacío.
Siempre he pensado que el poder más absoluto es el de un libro. No hay nada más perenne que un libro. Termino uno y, más temprano que tarde, vuelo hacia otro. Latido incesable el del libro (y el de los caminos que nos llevan a ellos). Dependencia emocional.

Un sudor frío me recorre la espalda. Estoy tumbada en la cama, de madrugada. Mi barrio duerme. Madrid duerme. Mi cueropo vibra y llora, está enfermo. Suda y tiembla. No quiere dejar pasar el poder del libro sin escribirlo.

Roma, sto pensando a te, Roma, Roma, Roma..... Pienso en la ausencia. Pero no con odio, ni con desprecio, ni con resentimiento. Simplemente me niego a creer que una persona así sea pasado. Pueden ser pasado las personas efímeras, las que se mueven entre la rutina y el frío del hielo en la mirada. Pueden ser pasadas esas personas, pero otras no. Porque ahora, cuando vuelva, ¿quién estará?.

Quiero dejar de nadar en mares invisibles. Busco una huida que no sé si me salvará. Sacrifico sueños por otros más grandes. La vida hoy, de nuevo, es un desgaste.
No quiero perderme. Pero hace mucho ya que me perdí. ¿Dónde estaba antes? ¿Qué pasó? ¿Por qué caí?. Me creía más fuerte.

Crees que lo tienes todo pero, en realidad, nunca has tenido nada. Ni lo tendrás. Ni siquiera aquello que un día sujetaste con fuerza entre tus brazos. Nada se consigue. Todo fue y es desde el inicio. Y, sin embargo, ocurre que la imbecilidad siempre es más fuerte. Y crees, y sueñas, y te ilusionas con mares más visibles que los de los sueños.

Y estás sola, o te sientes sola, y podrías gritar; y la historia, tu historia, te suena. Se repite. Todas las historias se repiten. También la tuya.
La vida es un círculo. Vas y vienes pero nunca te sales de la carretera y chocas. En la vida no hay accidentes. Todo pasa y está escrito y si no lo está, lo estará. En realidad es lo que menos importa. No importa. Sólo importa saber que vas y vienes, y que todo pasa.

La desesperanza es una tormenta de verano. La ilusión es una tormenta de verano. La sequía no entiende de sentimientos ni de sueños.
He (mal)gastado lágrimas por un libro, por un grito, por un gesto, por un golpe. Tengo cubitos de hielo en el cerebro para descansar.

No tengo miedo a la muerte. Tengo miedo de no encontrarme a nadie allí. La vida es un círculo y, a veces, hay quien se sale y no sabe volver a entrar. Ismael Serrano dice "Tienes difícil la huida. Tapiaron todas las salidas". También de él estamos a salvo.

Las calles de asfalto en Madrid nos llevan a lugares sin esperanza, a miradas vacías entre el humo y la mierda que respiramos.
En el Retiro, Madrid llora. Te gustaría decirle que todo va a salir bien, pero sabes que no será así. Que seguirá creciendo entre grúas y humo y se irán acabando sus latidos. Madrid agoniza y lo sabe. Herida de muerte, paseamos por lugares comunes.

Y si queda un espacio para la esperanza, ahí nos guardamos. "Por mí, por mí y por todos mis compañeritos".
Miradas vacías, o envenenadas.

Y gente que lucha o que mata. Veneno que fluye por las escaleras. Y mi recuerdo está a salvo porque está lejos. Prefiero quedarme del lado donde lo efímero está siempre por debajo de la memoria.

Se acabó la pena. Se acabó la tinta negra con la que escribo. Se acabó la vida en forma de círculo. Se acabó girar. Marco una tangente. Giro hacia el infierno. Madrid agoniza estrangulada en círculos, en anillos. Huiremos algunos.

Moraleja: a Madrid le faltan contables y princesas.

Agradecimientos: Cat, gracias a la cual ayer me leí de un tirón "Anima mundi". Hacía demasiado tiempo que dejé de lado la lectura... (igual un par de semanas, pero parecen años). Gracias.

PD: esto lo escribí anoche, sobre las 3 am, cuando terminé el libro, se me salían las lágrimas, pensé que era gilipollas por dejar de leer (por razón aún desconocida) y recordé, de nuevo, el maravilloso poder de un libro.

PD2: Foto del Retiro ayer... hoy "Tormenta".